De tu mano,
de mi mano,
sin las manos.
Días fríos,
no tan fríos
y los de sol
que siempre me dieron calor.
¿Cuántas veces voy a volver
a repetir que sin los cuentos
de la tarde ya no hay nada
de imaginación en mí?
Y es que estas palabras,
cada letra,
fluyen desde adentro.
Como un vómito
de ilusiones,
como el recuerdo
que desvela.
¿Cuántos cuentos, vos sabés?
Los que me contabas
y yo con tantas ganas
imaginaba.
Realidades,
ilusiones
y castillos de colores.
Es la infancia,
la adolescencia
y la infinita paciencia
de viajar a cualquier lado
mientras el mundo sigue rodando,
mientras el mundo
no nos descubre
y que el aliento no nos robe.
¿Cuántas veces miro al cielo,
o al techo
o al florero?
¿Cuántas veces
yo te extraño,
mi tan querido
abuelo?
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